Con el sol de frente. Cegándome. Así anduve bastante tiempo que ya no cuenta ni cuento.
Cerraba los ojos convencida de no necesitarlos para ver mejor. Ilusa.
Ahora que todo lo veo nada importa. Estar de más es una repetición constante. La voz que taladra mi cabeza. El malón de tristezas arrasa. ¿Dolerá el mañana? ¿Será un camino sin memoria dejar de estar?
BB
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